Le ciel était aussi sombre et mat que le tissu de soie qu'elle portait jour après jour. Silencieuse et soudaine comme un coup de couteau, l'aurore se mit à poindre, son rouge terne s'accumulant derrière le drap obscur de l'horizon. Enfin le soleil se leva et jeta sa lumière brute au-dessus des ruines ; c'était une toile replète, pourpre comme un fruit séché à moitié pourri. Au loin grondaient les éclairs qui accompagnaient l'aube. Les alentours étaient déserts, si l'on ne tenait pas compte des cancrelats aux carapaces foncées qui fourmillaient tout autour d'elle, il n'en était d'abord apparu que deux ou trois, puis des centaines, et des milliers. Les ténèbres étaient tapissées du murmure glissant de ces cafards qui recouvraient les murs, le sol, la voûte. Les insectes susurraient dans le noir de manière insistante, un long bruissement continu dans lequel se perdaient les sons distincts de sa personne. Rien ne trahissait sa présence, pas d'ombre, pas de chaleur, ni bruit de respiration ni odeur d'haleine, comme un tranchant glacé arrivé là par ses propres moyens. La silhouette poursuivit son chemin en frissonnant, et laissa finalement la multitude de blattes derrière elle en arrivant dans des galeries octogonales, aux murs faits de blocs de verre soudés les uns aux autres. Eclairée par les lampes faiblissantes, leur surface, qui avait pris une patine sombre et légèrement craquelée là ou le lent passage du temps avait fait son oeuvre, renvoyait d'étranges spectres translucides, des reflets parfois très nets ou des fulgurances aux allures de feux follets. Les yeux perçants d'Indara y voyaient des formes. Les reliques indistinctes d'ossements à demi fondus, figés dans les murs comme les impuretés d'une perle...Ou comme les moucherons qu'elle lui arrivait autrefois de trouver pétrifiés dans des coulées de sève durcies, au temps ou elle sillonnait les forêts. Quelque chose dans ces galeries, ces galeries qu'elle n'aurait jamais imaginé voir un jour du temps ou elle n'était pas encore devenue une ninja, lui rappelait les bosquets d'arbres. Elle avait franchi l'atmosphère étouffante des galeries pour émerger au centre de la ville morte. Indara chemina à travers les rues désertes laissant son esprit vagabonder au gré du vent pour enfin s'arrêter devant une porte de bois. Même après cinq années, la porte en chêne était toujours un effroyable sanctuaire. Au début, ce n'était que des inscriptions : les habitants avaient laissé leurs noms sur la porte ou l'encadrement, pour s'attirer des faveurs, ou alors ils avaient écrit de courtes prières pour précipiter la mort de leurs ennemis. Certaines s'étaient embellies avec le temps, les graveurs étant revenus pour se vouer un peu plus à leur Dieu. D'élégantes lignes de Kanjis inscrites par des mains calleuses étaient entourées d'illustrations très vivantes de batailles composées de dizaines et de dizaines de motifs artistiques incisés dans le bois. Indara était elle-même impressionnée par le talent de ses religieux habitants, qui avaient passé des heures à ouvrager leurs prières dans la surface de cette porte, aussi dure que l'acier. Avec le temps, en revanche, les offrandes s'étaient faites moins artistiques et plus directes. Les noms avaient été peints au sang. Parfois, un fidèle se sontentait de poser sa main ensanglantée sur la porte pour y laisser une marque. Puis, quelqu'un s'était servi d'un gros clou de charpenterie pour y planter une main coupée. Et la tendance s'était portée sur les oreilles coupées, ainsi que sur les scalps. A partir de là, on n'avait plus qu'à attendre que les dévots commencent à empiler les têtes coupées sur le seuil de la porte. La puanteur était extrême, Indara ne s'était pas aventurée dans ces quartiers depuis cinqs longues années, le spectacle étant déjà effroyable. La ninja d'Oto compta une quarantaine de têtes avant de se dégoûter. La douleur crânienne prononcée lui tambourinait le fond des orbites tandis qu'une charge invisible semblait lui parcourir la peau et lui faisait hérisser les cheveux. Indara marqua une pause devant la porte imbibée de sang. Autant qu'elle pût en juger, elle n'avait pas été ouverte depuis un certain temps, probablement depuis que les habitants avaient tous disparus. Elle leva la main pour la poser sur la porte sanguinolente, le ninjutsu était à l'oeuvre de l'autre côté, elle commençait à le percevoir, comme une odeur infecte lui brûlant le fond de la gorge. Le bourdonnement de sa tête commença à paraître intelligible, mais elle se concentra plutôt sur la porte et ses inscriptions de sang. Elle s'arrêta, la main à quelques centimètres du bois sombre, sa peau picotait au contact des flux d'une puissance invisible. Au bout de quelques instants, elle retira sa main. Pourquoi frapper, pensa-t-elle ? Nul doute que l'on sait déjà que je suis là. Indara donna un formidable coup de pied et la porte s'ouvrit dans une pluie d'échardes et de fragments métalliques.

Enfoncer ainsi la porte revenait à percer le flanc d'une fournaise. Des vagues de chaleur torride et un halo cramoisi se déversèrent dans le couloir faiblement illuminé. Indara se trouva aussitôt submergé par une sensation de bouleversement. Elle leva les mains sans réfléchir, comme pour se protéger contre une frappe invisible, et le bourdonnement de son crâne cessa. C'était quelque chose de familier, comme un serpent qui se love sous ses côtes en se resserrant sur son coeur. Au-delà du seuil, l'air palpitait d'une puissance d'un autre-monde. Des Kanjis élaborées avaient été profondément gravées dans le sol, les murs et le plafond, et du sang frais coulait dans les sillons pour relier toute cette géométrie mystique. Un miroir était posé au centre de la pièce et Indara s'en approcha pour scruter son pâle reflet, ce qu'elle vit la sidéra : Elle portait le bandeau de son clan, le Kanji du feu au centre d'un livre ouvert, une pèlerine d'un rouge vif et d'un noir brillant palpitait sur ses épaules, au rythme de son coeur. Elle portait une cape composée d'organes luisants, reliés par des veines sombres et de grosses artères. Le sang frais reflétait la lumière comme l'émail sur sa poitrine, tandis qu'une unique goutte scintillait tel un rubis sur sa joue immaculée. Indara regarda plus profondément des traits obscurs, et à cet instant précis, elle se voyait vêtue des atours du massacre. L'espace d'un battement de coeur, des mots d'adoration lui vinrent spontanément à l'esprit. Je me prosternerais devant toi sur un parterre d'ossements, le coeur douloureux. Je te baignerais du sang des nations entières et je te ferai entendre un concert d'innocents assassinés. Je scanderais un chant funèbre sur la surface du monde et te porterai dans l'au-delà, vers les étoiles innombrables. Un rire froid et cruel, aussi ancien que les os de la terre, vint balayer la litanie de son esprit. Le reflet s'estompa et Indara retrouva sur le miroir, son apparence normale. Un temple...dédié à Amaterasu, la déesse du soleil et ce miroir n'était qu'une représentation du miroir de Yata. Un instant Indara fut soulagée de ne plus regarder les aspects les plus noirs de son âme, mais elle ressentit comme un vide dans son être, une sensation atroce de manque. Elle se retourna lentement pour quitter la salle, mais une terrible impression s'empara d'elle. Indara regarda vers le miroir, et ce n'était plus son reflet qu'elle trouva mais une tout autre personne. En un éclair elle dégaina sa flûte sans se retourner, son regard dans les yeux du reflet de l'inconnue derrière elle.

~As-tu des raisons de penser que les choses peuvent...mal tourner ?~